O Conto dos Versos
Até aquele que pensa na invalidez da crença, crê na crença de que nada existe. De um modo ou de outro, somos credores infiéis de um universo especulativo.
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O Ser Cru -
Sangue pulsante, expulsaste tu,
A imobilidade utópica da plenitude.
Vívida correnteza da inquietude, deixaste nu
O sentimento da riqueza unificada,
Sobra-te a essência, a descontinuidade, o ser cru.
A caça pelo inaudito revela,
A estranheza de tropeçar em si,
De se despir da sombra que vela
A fim de dissecar-se com o bisturi,
E com ele findar o desarranjo ideológico
Que impera sobre o corpo e a alma
Da crueza advém beleza, ressignificância
Inventividade imbuída de sensibilidade
Crueza criadora, preenche o vazio com exuberância
Esculpe ordinariamente um ser inexato
Desequilibrado, desproporcional e desarmonizado…
Livre dos espíritos saudosistas
Num movimento síncrono das vivências
Escoa a vividez dos deslindos diários,
Do tropeço quotidiano no Eu, sem cadência…
A crueza é utópica, é idealismo aos vividos
Assim vos digo que não há, se houve,
Plena crueza no cozido cultural…
Que arrasta consigo até a mais tenra idade…
Onde é possível relativa crueza e candura pela vida
A crueza
Situa-se numa órbita sem sol. Não há lei de atração
Que indique a razão, ou a proporção… Porque não há.
Pois, a crueza em si, é a ambiguidade do todo interrompido.Por: A.A.L
