O Conto dos Versos
Até aquele que pensa na invalidez da crença, crê na crença de que nada existe. De um modo ou de outro, somos credores infiéis de um universo especulativo.
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Iago Interior -
Assustador como, por vezes,
A intuição toma forma
E deforma o suposto real
Diriam ser auto-sabotagem
Talvez fruto do ócio fútil
Seja o que for, se for…
É justo a tal, que me fertilizo
Sem saber por em palavras
Dedico-me a estes versos
Na tentativa de distrair-me
Irônico não? Sim…
Procurar uma rota de fuga
Usando como mapa as próprias algemas
No descompasso me encontro
Desritmado, desarmonizado
Confuso com o contraponto mental
De duas ideias ressonantes…
O cheiro amargo das notas
Suscita-me uma discrepância sinestésica
Que vem deixar-me embriagado de incertezas…Por: A.A.L
